凌晨四点半，物证室。

油纸包层层打开。

麻线，油布，塑料膜，再一层油纸。老鬼包东西的手法，跟二十三年前包那个铁皮盒子一模一样。

最里头，一页宣纸。

苏瑾把它铺在桌上，四个人围着，谁都没说话。

纸上密密麻麻，还是那手蝇头小楷。开头几行，是船运的账目，跟底本上那十七笔，能对上号。

物证室的灯，是盏老式的白炽灯，灯罩上积着层灰。

灯光压下来，纸上的纤维一根一根，全立着。

这一页纸，从江底的泥里，到这盏灯底下，走了二十三年。

二十三年，够一个婴儿长成办案的刑警，也够一个掌柜熬成阶下囚。

“纸是真的。”苏瑾对着灯看了看，“跟底本同一刀宣纸。”

“墨呢？”

“墨也一样。”她把放大镜递给沈峰，“你看这个笔锋，跟底本是一个人的字。抄家谱的，和写这页的，是同一个人。”

“老鬼不会写字。”沈峰说，“那是谁抄的？”

“管他是谁抄的。”雷刚凑在旁边，“先看写的啥。”

“抄的人不重要。”沈峰说，“重要的是，为什么要抄。”

“为什么？”

“留档。”沈峰说，“大买卖都这样。正本收进柜子，副本给跑腿的对数。跑腿的捏着副本，心里踏实，以为攥着人家的命门。”

“其实呢？”苏瑾问。

“其实副本是把锁。”沈峰点了点桌面，“你敢反水，人家头一句话就是，那是他自己造的。”

雷刚骂了句脏话：“这帮玩账的，心眼比筛子眼儿还多。”

真正的货，在最后一段。

“十月十六，货过云江，东家验讫。佟掌柜经手，白账房批条。船毁，口灭，账清。”

底下一行小字，是个批条：

“准。，东”

再往下，一方私章，两个字。

东家。

雷刚第一个炸了：“东家？什么东家？佟老上头还有人？”

“嘘。”苏瑾瞪他。

沈峰盯着那行字，一字一字地咂。

东家验讫。佟掌柜经手。白账房批条。

佟掌柜，佟秉钧。

白账房，家谱排头那位，批条子的人。

东家，

“白账房……”苏瑾琢磨着这三个字，“批条的人。排头那位，不就是在位上批条子的吗？”

“对上了。”沈峰说，“掌柜管生意，账房管批条，东家，”他指了指那方私章，“东家只管验货。”

“妈的。”雷刚一拳砸在自己手心，“搞了半天，佟老头还是个打工的？”

二十三年了。所有人都以为佟老是天，排头那位是天外的天。

到头来，佟老只是个掌柜。排头那位，只是个管账的。

这家店，另有东家。

屋里静了几秒。

雷刚挠着头，憋出一句：“掌柜、账房、东家，这不就是开铺子的讲法吗？”

“本来就是铺子。”苏瑾说，“船是货，钱是流水。”

“人也是。”沈峰的声音很平，“你看这八个字，船毁，口灭，账清。一条船，一船的命，在这页纸上，就是一笔开销。写完，勾掉，翻篇。”

雷刚的拳头捏得咯咯响。

他干了十几年刑警，头一回见人把命写得这么干净。

“难怪。”沈峰慢慢地说，“难怪排头那位进去得那么顺。”

苏瑾反应过来：“他是替东家挡枪的。”

“对。他进去，案子到他为止。”沈峰点头，“东家干干净净，继续当他的隐形人。”

苏瑾皱眉：“排头那位就情愿？替人挡枪，一挡就是后半辈子？”